---铜钱落在粗布上，发出沉闷的三响。
我没低头，墨镜后的视线从排队那个穿蓝色工装的男人后颈滑过，他脖子上有道新鲜的抓痕，藏在衣领边缘。
心里默数，下一位，是个身上带着医院消毒水味儿的老太太。
“阿姨，问什么？”
我开口，声音是刻意磨砂后的沙哑，眼睛透过茶色镜片，能看清她指尖的老年斑在微微颤抖。
“我孙子……高考……”她絮絮叨叨，把写着八字的红纸推过来。
我嗯了一声，手指装模作样地掐算，心思却飘远了。
这茶色镜片是我的盔甲，也是我的牢笼。
三年来，我靠着这副“瞎眼”算命师的伪装，窝在这个流动人口巨大的城中村街角，像只藏在淤泥里的蚌，小心呼吸，不敢露出一点鲜活的内里。
灰尘、汗味、劣质香水的甜腻，还有空气中永远散不掉的油炸食物的哈气，构成了我全部的世界。
我“看”得见每一个求问者的表情细节，他们的焦虑、贪婪、惶恐，都成了我判断吉凶、编织谎言的素材。
没错，我是假的，瞎子是天生的好伪装，而算命，不过是察言观色和话术的心理游戏。
我得活下去，等到一个或许永远也不会来的清白之日。
老太太千恩万谢地放下皱巴巴的十块钱走了。
我“目送”她佝偻的背影消失在巷口，墨镜巧妙地遮住了我快速扫视周围环境的视线。
一切如常，卖水果的小贩在吆喝，几个闲汉蹲在墙角抽烟，排队的人还剩三五个，包括那个蓝工装。
然后，他来了。
没排队，首接蹲在了我的摊子前。
这个姿势很突兀，带着一种不合时宜的平等，甚至压迫。
摊子矮，他蹲下来，视线几乎与我齐平。
一股极淡的、与周遭格格不入的皂角清香混着旧纸张的味道拂面而来。
我心头一跳，维持着面向虚空的茫然：“先生，算卦请排队。”
男人没理会，目光沉甸甸地落在我脸上，即使隔着镜片，也能感到那审视的锐利。
“警察小姐，”他声音压得很低，只有我们两人能听见，却像颗钉子扎进我耳膜，“三年前那场灭门案，你伪装成瞎子躲了很久吧？”
时间凝固了。
血液呼地一下冲上头顶，又在瞬间褪得干干净净，指尖冰凉。
捏在指间还没来得及收起的最后一枚铜钱，失了控，“啪”一声掉在水泥地上，滚出老远，那声音清脆得吓人。
他知道了。
他怎么知道的？
灭门案。
林家。
血。
尖叫。
还有我藏在床底下的、染血的警官证……那些被我强行封印的记忆碎片尖叫着要破土而出。
我几乎是凭借本能才没让自己跳起来逃跑，喉咙发紧，一个字也吐不出。
男人俯身，拾起那枚铜钱，并没有立刻还给我。
他凑得更近，温热的气息拂过我的耳廓，带来的却是冰窖般的寒意：“别怕，”他耳语，声音里有一种奇异的、令人毛骨悚然的平静，“我是来帮你翻案的——”我猛地攥紧了拳头，指甲陷进掌心。
他顿了一下，像是要确保每个字都烙进我脑子里，然后，用气声缓缓道：“因为真凶，正在你的摊前排队。”
嗡的一声，我整个大脑像被抽空了。
真凶？
排队？
我僵硬的脖颈几乎能听到咯吱声，墨镜后的目光不受控制地、极其缓慢地转向旁边那列短短的队伍。
蓝工装，抓痕……还有一个不停看手机、满脸焦躁的年轻男人，一个提着菜篮子、眼神躲闪的中年妇女……是他们中的哪一个？
哪一个手上沾满了林家的血？
这三年，那个恶魔一首逍遥法外，甚至可能无数次像看笑话一样，看着我这个“瞎眼”算命师在街角挣扎？
而眼前这个男人，又是谁？
他为什么知道我的身份？
为什么知道真凶在此？
帮我翻案？
天大的笑话，这世上除了我自己，谁还会信我是清白的？
铜钱被他轻轻放回我面前的粗布上，上面还沾着他指尖的温度。
那温度烫得吓人。
摊子前短暂地空了下来，排队的人似乎察觉到了这边气氛的诡异，暂时没人上前。
风吹过，卷起地上一张废纸，打着旋儿。
男人蹲在原地，没动，像是在等待我的反应。
他的眼神，隔着镜片，我依然觉得像探照灯，把我从外到里照得通透。
我张了张嘴，沙哑的声音终于挤了出来，带着连自己都厌恶的颤抖：“你……到底是谁？”
他嘴角极轻微地勾了一下，不像笑，倒像某种冰冷的仪式。
“一个知道你看得见的人。”
他顿了顿，补充道，“也知道你看见了什么。”
这句话像第二根钉子，把我牢牢钉在了原地。
他不仅知道我是伪装的瞎子，甚至可能……知道我这三年来，透过这副墨镜，都“看”到了些什么不该看的东西。
真凶在排队。
帮翻案。
看得到的人。
几个信息碎片在我脑子里疯狂碰撞，切割着我的理智。
这是一个陷阱，还是一个机会？
是绝望尽头递过来的一根蛛丝，还是更深地狱的入口？
我垂下眼，看着粗布上那三枚铜钱，它们静止不动，再也预示不了任何吉凶。
我的吉凶，此刻就系于眼前这个陌生男人和那个未知的“排队真凶”身上。
空气粘稠得让人窒息。
我深吸一口气，努力让声音稳下来，尽管心脏快要撞碎胸骨：“怎么帮？”
男人没有立刻回答。
他站起身，阴影笼罩下来。
他指了指街对面一家招牌油腻、灯光昏暗的快餐店。
“十分钟后，”他说，“后门巷子，垃圾桶旁边。”
说完，他转身就走，没有丝毫犹豫，像一滴水汇入了人群，瞬间不见了踪影。
我坐在原地，手脚冰凉。
阳光透过墨镜，变成一种浑浊的茶褐色，落在手上，毫无暖意。
下一个求卦者己经迟疑地走了过来。
是个面黄肌瘦的男人，问财运。
我机械地拿起铜钱，重复着抛洒的动作，嘴唇翕动，说着自己也不知道是什么的卦辞。
墨镜后的眼睛，却死死盯住了对面快餐店那个肮脏的后门巷口。
真凶，就在眼前这流动的人群里。
而约我见面的人，是救赎，还是另一个恶魔？
铜钱再次落下，卦象，大凶。
呵，我早就知道了。
从三年前那个夜晚开始，我的人生，哪还有吉卦可言。
十分钟。
我的人生，或许只剩下这十分钟的虚假平静了。
收摊。
去见那个人。
无论如何，这场戏，我必须演下去了。
因为瞎子，终于“看”到了猎物，或者，是终于被猎人看到了。
摊前的男人还在絮叨他的发财梦，我打断他，声音低哑：“今日卦象己乱，不收钱了。”
在他错愕的目光中，我摸索着（这次是真正的、因为心神激荡而有些颤抖的摸索）收起粗布和铜钱，拉紧背包拉链。
然后，我拄着盲杖，敲打着地面，一步一步，朝着那条散发着馊臭的后巷走去。
每一步，都像踩在刀刃上。
我没低头，墨镜后的视线从排队那个穿蓝色工装的男人后颈滑过，他脖子上有道新鲜的抓痕，藏在衣领边缘。
心里默数，下一位，是个身上带着医院消毒水味儿的老太太。
“阿姨，问什么？”
我开口，声音是刻意磨砂后的沙哑，眼睛透过茶色镜片，能看清她指尖的老年斑在微微颤抖。
“我孙子……高考……”她絮絮叨叨，把写着八字的红纸推过来。
我嗯了一声，手指装模作样地掐算，心思却飘远了。
这茶色镜片是我的盔甲，也是我的牢笼。
三年来，我靠着这副“瞎眼”算命师的伪装，窝在这个流动人口巨大的城中村街角，像只藏在淤泥里的蚌，小心呼吸，不敢露出一点鲜活的内里。
灰尘、汗味、劣质香水的甜腻，还有空气中永远散不掉的油炸食物的哈气，构成了我全部的世界。
我“看”得见每一个求问者的表情细节，他们的焦虑、贪婪、惶恐，都成了我判断吉凶、编织谎言的素材。
没错，我是假的，瞎子是天生的好伪装，而算命，不过是察言观色和话术的心理游戏。
我得活下去，等到一个或许永远也不会来的清白之日。
老太太千恩万谢地放下皱巴巴的十块钱走了。
我“目送”她佝偻的背影消失在巷口，墨镜巧妙地遮住了我快速扫视周围环境的视线。
一切如常，卖水果的小贩在吆喝，几个闲汉蹲在墙角抽烟，排队的人还剩三五个，包括那个蓝工装。
然后，他来了。
没排队，首接蹲在了我的摊子前。
这个姿势很突兀，带着一种不合时宜的平等，甚至压迫。
摊子矮，他蹲下来，视线几乎与我齐平。
一股极淡的、与周遭格格不入的皂角清香混着旧纸张的味道拂面而来。
我心头一跳，维持着面向虚空的茫然：“先生，算卦请排队。”
男人没理会，目光沉甸甸地落在我脸上，即使隔着镜片，也能感到那审视的锐利。
“警察小姐，”他声音压得很低，只有我们两人能听见，却像颗钉子扎进我耳膜，“三年前那场灭门案，你伪装成瞎子躲了很久吧？”
时间凝固了。
血液呼地一下冲上头顶，又在瞬间褪得干干净净，指尖冰凉。
捏在指间还没来得及收起的最后一枚铜钱，失了控，“啪”一声掉在水泥地上，滚出老远，那声音清脆得吓人。
他知道了。
他怎么知道的？
灭门案。
林家。
血。
尖叫。
还有我藏在床底下的、染血的警官证……那些被我强行封印的记忆碎片尖叫着要破土而出。
我几乎是凭借本能才没让自己跳起来逃跑，喉咙发紧，一个字也吐不出。
男人俯身，拾起那枚铜钱，并没有立刻还给我。
他凑得更近，温热的气息拂过我的耳廓，带来的却是冰窖般的寒意：“别怕，”他耳语，声音里有一种奇异的、令人毛骨悚然的平静，“我是来帮你翻案的——”我猛地攥紧了拳头，指甲陷进掌心。
他顿了一下，像是要确保每个字都烙进我脑子里，然后，用气声缓缓道：“因为真凶，正在你的摊前排队。”
嗡的一声，我整个大脑像被抽空了。
真凶？
排队？
我僵硬的脖颈几乎能听到咯吱声，墨镜后的目光不受控制地、极其缓慢地转向旁边那列短短的队伍。
蓝工装，抓痕……还有一个不停看手机、满脸焦躁的年轻男人，一个提着菜篮子、眼神躲闪的中年妇女……是他们中的哪一个？
哪一个手上沾满了林家的血？
这三年，那个恶魔一首逍遥法外，甚至可能无数次像看笑话一样，看着我这个“瞎眼”算命师在街角挣扎？
而眼前这个男人，又是谁？
他为什么知道我的身份？
为什么知道真凶在此？
帮我翻案？
天大的笑话，这世上除了我自己，谁还会信我是清白的？
铜钱被他轻轻放回我面前的粗布上，上面还沾着他指尖的温度。
那温度烫得吓人。
摊子前短暂地空了下来，排队的人似乎察觉到了这边气氛的诡异，暂时没人上前。
风吹过，卷起地上一张废纸，打着旋儿。
男人蹲在原地，没动，像是在等待我的反应。
他的眼神，隔着镜片，我依然觉得像探照灯，把我从外到里照得通透。
我张了张嘴，沙哑的声音终于挤了出来，带着连自己都厌恶的颤抖：“你……到底是谁？”
他嘴角极轻微地勾了一下，不像笑，倒像某种冰冷的仪式。
“一个知道你看得见的人。”
他顿了顿，补充道，“也知道你看见了什么。”
这句话像第二根钉子，把我牢牢钉在了原地。
他不仅知道我是伪装的瞎子，甚至可能……知道我这三年来，透过这副墨镜，都“看”到了些什么不该看的东西。
真凶在排队。
帮翻案。
看得到的人。
几个信息碎片在我脑子里疯狂碰撞，切割着我的理智。
这是一个陷阱，还是一个机会？
是绝望尽头递过来的一根蛛丝，还是更深地狱的入口？
我垂下眼，看着粗布上那三枚铜钱，它们静止不动，再也预示不了任何吉凶。
我的吉凶，此刻就系于眼前这个陌生男人和那个未知的“排队真凶”身上。
空气粘稠得让人窒息。
我深吸一口气，努力让声音稳下来，尽管心脏快要撞碎胸骨：“怎么帮？”
男人没有立刻回答。
他站起身，阴影笼罩下来。
他指了指街对面一家招牌油腻、灯光昏暗的快餐店。
“十分钟后，”他说，“后门巷子，垃圾桶旁边。”
说完，他转身就走，没有丝毫犹豫，像一滴水汇入了人群，瞬间不见了踪影。
我坐在原地，手脚冰凉。
阳光透过墨镜，变成一种浑浊的茶褐色，落在手上，毫无暖意。
下一个求卦者己经迟疑地走了过来。
是个面黄肌瘦的男人，问财运。
我机械地拿起铜钱，重复着抛洒的动作，嘴唇翕动，说着自己也不知道是什么的卦辞。
墨镜后的眼睛，却死死盯住了对面快餐店那个肮脏的后门巷口。
真凶，就在眼前这流动的人群里。
而约我见面的人，是救赎，还是另一个恶魔？
铜钱再次落下，卦象，大凶。
呵，我早就知道了。
从三年前那个夜晚开始，我的人生，哪还有吉卦可言。
十分钟。
我的人生，或许只剩下这十分钟的虚假平静了。
收摊。
去见那个人。
无论如何，这场戏，我必须演下去了。
因为瞎子，终于“看”到了猎物，或者，是终于被猎人看到了。
摊前的男人还在絮叨他的发财梦，我打断他，声音低哑：“今日卦象己乱，不收钱了。”
在他错愕的目光中，我摸索着（这次是真正的、因为心神激荡而有些颤抖的摸索）收起粗布和铜钱，拉紧背包拉链。
然后，我拄着盲杖，敲打着地面，一步一步，朝着那条散发着馊臭的后巷走去。
每一步，都像踩在刀刃上。
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